La tinta

Córdoba

Alejandra Pizarnik

La noche me pronuncia en un poema

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Un día como hoy, pero de 1936, nació Flora Alejandra Pizarnik, en Avellaneda, Buenos Aires. Proveniente de una familia de inmigrantes rusos que perdió su apellido al llegar a la Argentina: Pozharnik. Fue poeta, ensayista y traductora argentina, y dio nombre a esta querida sección en La tinta.

Salud mental y el miedo a nombrar lo que no existe

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Estuve leyendo y escuchando mucho antes de ponerme a escribir sobre Alejandra. La llamo por su nombre de pila porque sus poemas generan una intimidad tal que una se cree amiga y confidente de la poeta. En uno de los podcast que escuché, la conductora se preguntaba si Pizarnik, de haber nacido en esta época, hubiese sido una poeta de Instagram. Por Mariana Komiseroff.

¿De dónde viene esa conspiración de invisibilidades?

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Alejandra Pizarnik, la poeta de la que se dice que “no podía” hacer otra cosa más que escribir poesía en estados de dolor y angustia, era sobretodo una mujer y una escritora que no se acomoda a los parámetros que se esperaban de una mujer que decide hacer de su vida el escribir poesía y disputar un lugar en un mundo predominantemente masculino. Al igual que ella nos sentimos ajenas al lenguaje que no nos convoca y somos al mismo tiempo los pájaros que en los procesos de liberación nos preguntamos qué haremos con el miedo. Por Sandra Ivette González Ruiz.

El cuerpo del poema: 45 años de la partida de Alejandra Pizarnik

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“No quiero ir más que hasta el fondo”. Ese fue el último verso que Alejandra Pizarnik dejó en el pizarrón de su departamento. Antes, la autora de La condesa sangrienta desnudó sus fantasmas y obsesiones a través del estigma de sus versos, oscuros y lánguidos. Una historia de naufragio, ausencia y la búsqueda interminable de la palabra exacta. Por Nadia Fink y Mariano Garrido.